Il motore della Maserati nera rombava nell'oscurità della strada privata.
Erano quasi le due del mattino e l'unica luce in movimento era quella dei fari che tagliavano a metà il vialetto, illuminando brevemente il cancello in ferro battuto. Intorno, solo silenzio e l'alta villa, imponente come una fortezza, con una facciata che sembrava più una prigione dorata che una casa.
Kai rallentò.
Sollevò la mano destra dal volante e si sistemò il colletto della giacca di pelle nera: liscio, perfetto. Nessuna piega. Nessun disordine.
Il suo aspetto era curato nei minimi dettagli: jeans scuri, stivali lucidi, una camicia leggermente sbottonata sul petto e una collana che spuntava dal colletto.
Non era vestito come un delinquente.
Era vestito come qualcuno che sapeva di essere pericoloso e non aveva bisogno di dimostrarlo.
Non appena l'auto si fermò davanti al cancello, due uomini uscirono dall'ombra. Uno indossava un auricolare, l'altro aveva una pistola nella fondina alla cintura. Aprirono il cancello in silenzio. Nessuna parola. Nessuno sguardo. Solo gesti rapidi e precisi.
Kai non li degnò nemmeno di un'occhiata. Spense il motore, scese dall'auto, sbatté la portiera con un clic secco, si fermò un attimo, poi si sistemò di nuova la giacca.
Poi cominciò a salire i gradini che portavano all'ingresso.
Ogni passo era misurato. Lento. Come se non avesse fretta di tornare. Non aveva mai fretta. Decide lui cosa significa essere "puntuali".
Aveva uno di quegli sguardi che non chiedevano il permesso.
Occhi scuri e profondi che sembravano nascondere qualcosa. Ghiaccio e fuoco mal miscelati.
Sulla terrazza della villa, lo zio lo aspettava, seduto su una poltrona bassa con le gambe accavallate, avvolto in un'elegante giacca color antracite e con un bicchiere di liquore in mano.
"Finalmente il nostro erede si degna di tornare a casa."
La voce era roca, roca, intrisa del sarcasmo che Kai odiava.
"Il lavoro è fatto", rispose.
"E i soldi?"
Kai infilò la mano nella giacca e tirò fuori una busta spessa piena di soldi. Gliela lanciò senza nemmeno guardarla.
Lo zio lo colse senza sforzo, sorridendo.
"Bene. Preciso. Tuo padre ne sarebbe orgoglioso."
Silenzio. Kai si era voltato, stava per entrare in casa, ma quelle parole lo bloccarono di colpo. Solo per un secondo. Non disse nulla, ma ogni accenno a suo padre gli procurava sempre una sottile irritazione, come sabbia sottopelle.
Odiava quando parlavano di lui. Come se avesse ancora il controllo, anche dalla prigione.
Entrò in casa.
La villa era immensa, elegante, la luce soffusa proiettava ombre perfette sui mobili in legno scuro. Capolavori appesi alle pareti. Lusso ovunque. Ma niente calore. Solo ordine, solo freddezza.
Sua madre non si vedeva da nessuna parte. Probabilmente era rimasta chiusa nella sua stanza per ore, cercando di dimenticare in quale casa vivesse. O forse era semplicemente scomparsa dentro se stessa molto tempo prima.
Kai si versò un bicchiere di liquore e si lasciò cadere sul divano di pelle nera. Accese una sigaretta, facendola ruotare tra le dita per un attimo prima di portarla alle labbra.
Il fumo si mescolava all'odore di alcol, al profumo costoso che indossava ea quel vuoto costante che portava con sé come un'ombra.
"Sai che qui non si può fumare", disse lo zio, entrando dietro di lui.
Kai salò lentamente una nuvola di fumo verso il soffitto.
Non rispose.
Suo zio alzati. Un suono basso e irritante. Era un uomo sulla cinquantina, ben vestito, con i capelli sale e pepe, le mani curate ma gli occhi da lupo.
"Hai il sangue giusto", disse. "Ma sprechi troppe energie cercando di fare il duro. Sei un duro."
Kai lo guardò dritto negli occhi. Nessuna paura, nessun rispetto. Solo distanza.
Non lo odiava apertamente. Ma lo odiava dentro. E questo, in fondo, era peggio.
"Fatto?"
"Quasi. Domani sera c'è una consegna. Una grossa. Pensaci tu."
Kai serrò la mascella.
"Pensavo di avere un giorno libero."
"Ti sbagliavi. Il potere non aspetta. Lo prendi tu."
Kai si alzò dal divano, si voltò e se ne andò senza aggiungere altro. La sigaretta, ancora fumante, era rimasta nel posacenere. Camminò lentamente verso le scale, il corpo rigido. Entrerò nella sua stanza.
Si tolse le scarpe, poi si sbottonò la camicia. La caduta a terra. Il suo fisico era scolpito, forte, ma segnato da qualcosa di invisibile a occhio nudo. Una tensione costante, come se anche dormendo non riuscisse mai ad abbassare la guardia.
Si gettò sul letto, con le braccia inerti, lo sguardo fisso nel vuoto.
Non c'era silenzio dentro di lui. Solo rumori repressi.
Aveva imparato a tenere tutto dentro.
Non sentire, non parlare.
In quel momento tutto sembrava sotto controllo.
Ma il controllo è la prima cosa che si perde quando la vita decide di cambiare rotta.
E lui ancora non lo sapeva.
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